Je n’ose même plus écrire de peur que mon intimité soit dévoilée. Maintenant, je ne vivrai que d’images en espérant devenir immuable comme l’une d’elle. Le mouvement me trahit, enfoui en moi, je ressens le désir de bouger. Je dois rester stoïque, sinon ils vont me dénoncer. La peur d’être moi s’insinue jusque dans mes os. De marbre, je reste. De marbre, je suis. De marbre, je tire. Me voilà libérée. Je peux redevenir volatile, ils ne m’ont pas attrapé. La mort les a déjoués.
La cage aux Folles
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